16 ans - 6 année
Poufsouffle - Préfète
« Hapiness can be found even in the darkest of times, if one only rembers to turn on the light. »
Inconsciemment, on a tendance à ramener le prénom Lily au lys, cette fleur délicate, souvent blanche comme la neige, symbole de pureté et de royauté. Et, inconsciemment, on a sûrement raison.
Lily, elle est comme une une petite fleur, fragile, dans un buisson d'épines et d'orties. Elle peut facilement être blessée, être déchirée, mise en lambeau, mais jamais arrachée. Elle brille comme les étoiles dans l'obscurité de la voûte céleste. Lily c'est la douce caresse sur ta joue qui chasse au loin les larmes. C'est la statue de marbre qui ne flanche jamais contre vent et marrées.
Elle est née de parents moldus, et bien qu'ils aient eu un choc en apprenant les talents particulier de leur petite Lily, sûrement que vous ne trouverez pas de famille plus aimante que la sienne. Petite tâche d'encre sur ce beau conte que voilà ; si le monde magique a évolué, au point de ne plus vraiment se soucier de l'hérédité des petits sorciers, il reste encore quelques marginaux fanatiques qui préférerait se tailler les veines que de rester en compagnie d'une « sang-de-bourbe ». Qu'ils fassent donc, lui a-t-on dit. Ne te laisse pas faire, ne te laisse pas insulter, ne te les laisse pas te faire du mal, lui a-t-on dit. Et nul doutes qu'elle pourrait se défendre, faire ravaler les injures acerbes en un coup de baguette, pourtant, elle ne fait rien. Tout cela, pour la pire raison du monde. Elle est trop gentille.
Trop gentille.
Se mot qui résonne dans son esprit, comme un bruit de cloche d'église. Elle cherche toujours le problème quant à être gentille ? La gentillesse serait donc un défaut ? La gentillesse, c'est ça, sa caractéristique première. Avec ses jolies boucles rousses qui sentent bon la cannelle et grands yeux bleu, sa beauté innocente, elle est jolie c'est sûre, mais ce que l'on retient d'elle c'est surtout sa tendresse et sa gentillesse. Elle en serait presque niaise par moment la petite Lily.
La douce odeur des tartes au citron fraîchement préparées, les couronnes pâquerettes dans les cheveux, les balades à vélo dans les rues pavés de la ville, les dimanches dans le lit à regarder des comédies musicales, c'est sa vie. On dirait une vie de Disney.
Avec son son sourire trop grand, ses yeux qui brillent trop fort, ses joues rebondies, vestiges des rondeurs de son enfance, c'est l'emblème de Pouffsouffle par excellence. Elle aime danser sous la pluie, lire des contes de fées près d'un feu de cheminée, se poser sur les toits et regarder les étoiles, jeter de la farine sur ses amis lorsqu'ils cuisinent. Elle aime rire. Elle aime vivre. Elle aime aimer.
Et aimer, pour sûr, elle le fait, et pas qu'un peu. Deux mots, douze lettres, et son cœur s'envole trois mètres au dessus du ciel.
Alex Coughlin.
Alex, avec son accent Irlandais et son sourire enjôleur. Alex et ses farces ingénieuses, ses instruments de musiques improbables, ses lunettes de Soleil. Alex et ses cheveux qui volent au vent une fois sur le terrain de Quidditch. Elle le regarde souvent, mais il ne l'a sûrement jamais remarqué. Mais elle, elle ne voit que lui. Elle sent l'électricité dans son corps lorsqu'il la frôle dans les couloirs, son cœur danse un tango solitaire quand il pose les yeux sur elle, même si ce n'est jamais plus d'une seconde.
Si Lily est une princesse, alors son prince ne sera personne d'autre qu'Alex Coughlin.