Les deux mains s'observent quelques temps. Leur curieuse ressemblance les attirent. La présence de l'une suffit à l'autre pour se trouver dans un état paisible de bonheur. C'est inexplicable, mais assez beau.
Le temps ne s'écoule alors plus exactement pareil entre les mains et leurs porteurs. Lentement, un décalage horaire se produit. Ainsi, c'est dix ans de vie commune que vivent en un bref instant les deux mains. Arrive alors le fléaux des grands amours. Un être repoussant et terrifiant à la fois: la lassitude.
Pour s'en débarrasser, il faut bouger le quotidien, remuer les habitudes.
C'est la main de la tarte à la mangue qui prend la première initiative. Cela ne voulant pas dire qu'elle aime son aimée plus que l'autre. Seulement le poids de la responsabilité s'est abattu dans sa paume tel un silence dans une garderie.
Prenant son courage à une main, elle s'avance.
C'est alors l'explosion.
Les deux mains se rencontrent enfin, se touchent, se prennent, s'embrassent.
Si elles avaient possédé des yeux, elles en auraient pleurer. C'est alors le paroxysme, l'apogée de la relation.
- Ne faites pas semblant, vous savez qui je suis et pourquoi je suis ici
La main d'Elouan se crispe sur celle de Christine. L'étreinte est un poil trop forte pour n'être simplement qu'affective.
- Ou se trouve le récit des surnaturels?

Il rentre dans le bar, ledit bar dont on lui a tant parlé. Un lieu de rencontre, d'ivresse, de volupté, dans lequel il est venu se ressourcer. Il s'installe au comptoir ou deux personnes se tiennent étrangement la main. Tiens, il faudrait relever les détails de cette scène et l'ajouter à son prochain roman. Les choses vu sous cet angle offre une drôle de perspective, un angle de vu particulier qui relève les subtilités de la poignée de main. Il commande une tarte à la mangue et un chocolat chaud. Eternel hiver dans ce bar, ou la neige tombe à foison au delà des fenêtres. L'homme découvre un peu plus ses deux protagonistes, participants malgré eux au prochain livre que sera celui écrit de sa main. Il sort son bloc note et relève quelques petits détails à la volée. Petit bout de monde tatoué sur le papier à jamais. Ecrasant l'instant entre deux feuilles et quelques lignes. Il les laisse finir leur conversation avant d'y prendre part à son tour. Sa commande arrive, il goûte la tarte, en relève les arômes, puis ressort son calepin pour y noter les saveurs qu'il découvre actuellement dans sa bouche.

Christine avait remarqué la pression légèrement trop importante exercée sur sa main pourtant son visage serein n'affichait aucune surprise, aucun rejet, pas même le plus infime signe de dégoût. Au contraire sa poigne se raffermit tandis que ses yeux gris affichaient une dureté toute neuve.
- Je ne vois pas du tout de quoi vous voulez parler, répliqua-t-elle avec son plus charmant sourire.
C'est alors qu'elle remarqua une toute nouvelle personne qui venait de s'installer à côté d'eux. Pourquoi son attention s'était fixé sur lui et pas sur un des nombreux autres qui remplissaient la petite salle ? Parce que..
- Je voudrais une tarte à la mangue s'il vous plaît.
Se retirant de l'étreinte du fameux visiteur un peu trop agressif elle se retourna vers le nouveau et lui demanda alors qu'il recevait à peine sa commande, un peu surprise : 
- Attendez.. Vous venez de commander une tarte à la mangue ?
De toute sa vie, elle n'avait jamais entendu personne d'autre qu'elle-même demander une tarte à la mangue, un met trop peu connu des restaurants, bars et autres vendeurs de nourriture.

Ca fait du bien de rp avec

vous encore les bbs

Il écrit tranquillement dans son calepin les multiples arômes et saveurs de sa tarte à la mangue lorsqu'on l'interpelle. Il relève le regard et découvre la petite vieille qu'il observait plutôt. Cheveux blancs, lèvres fines et pincées, visage ridé et érodé par le temps. Il l'écoute attentivement.
- Attendez.. Vous venez de commander une tarte à la mangue ?
Il range son bloc note et lui fait un doux sourire. Il tire une chaise et l'invite à s'asseoir à ces côtés.
- C'est ce que j'ai fais, oui. Dit-il tout en reprenant une cuillère de ladite tarte.
C'est avec stupéfaction qu'il remarque que la vieille dame a commandé la même chose. Il ouvre de grands yeux, puis la regarde, satisfait.
- Je vois que vous avez bon goût également, fit-il en montrant du regard la part de tarte qui trônait sur le comptoir, prêt d'elle. Il lui tend ensuite la main. Je suis Isaac Borcel, écrivain et scénariste de renom, enchanté !"
Il invite ensuite l'homme encore debout, avec qui la petite vieille discutait tout à l'heure, à venir manger une part de gâteau avec eux.

Christine, encore un peu étonnée, attendait la confirmation à sa question. Après tout, elle avait peut-être rêvé cette demande dans l'espoir infantile d'avoir trouvé quelqu'un aux mêmes goûts qu'elle niveau pâtisserie. 
- C'est ce que j'ai fais, oui, lui répondit pourtant l'inconnu en en reprenant une bouchée. A ce geste, la vieille femme jeta un regard en coin à la tarte à la mangue grandeur nature avec qui elle avait dansé. Comment réagirait-elle en voyant une de ses congénères se faire manger toute crue ? 
C'est avec stupéfaction qu'elle vit alors un visage d'homme d'une quarantaine d'années, mâchoire carré, cheveux bruns coupés courts, yeux gris et froids comme un iceberg à la place du dessert. Entrouvrant à peine la bouche de stupeur, elle suivit le doigt que pointait le monsieur tarte à la mangue vers le comptoir.
- Je vois que vous avez bon goût également.
Sur celui-ci trônait fièrement sa commande, même pas entamée. Quel beau diable avait pu lui jouer un tour tel qu'elle confonde un homme avec une tarte ? Le quarantenaire était-il plus dangereux qu'il n'y paraissait ? Enfin, trêve de tourments, monsieur tarte à la mangue venait tout juste de lui proposer une chaise et elle n'allait certainement pas refuser de parler un peu avec quelqu'un de si bon goût !
- Je suis Isaac Borcel, écrivain et scénariste de renom, enchanté !
- Christine, vieille à la retraire à plein temps, lui répondit-elle en se déridant un peu, un léger sourire aux lèvres. Décidément, ce Bar faisait des miracles au niveau de son caractère et de son contact avec les gens. 
- Et vous ? demanda-t-elle ensuite au quarantenaire qui venait de prendre place à son tour. 

Le Bar, lui, vrombissait de dizaines de bruits de couvert, de discussions superposés, du tapotement des baskets se mêlant au cliquètement des talons aiguilles des femmes d'affaire occupées et des tasses reposées brusquement dans leur soucoupe. Ce lieu d'échanges vibrait de vie tandis que l'ambiance se faisait discrètement électrique. Quelque chose rampait dans l'ombre, pas forcément bon, pas forcément mauvais. Mais une chose était sûre, ce quelque chose qui couvait à l'abri des regards allait bientôt transformer l'atmosphère.

- Christine, vieille à la retraire à plein temps.
Isaac Borcel sourit à la mamie en face de lui. Il se serait douté qu'elle était à la retraite, il suffisait de voir son visage rongé par le temps et ridé par les trop nombreuses heures à rire. Rire, c'était le meilleur moyen de vieillir. C'était pour cela que l'écrivain ne riait que peu. En quête éternelle de la fontaine de jouvence. Fontaine qu'il avait réussi à trouver dans ces romans, mais jamais dans sa réalité.
- Alors je suis enchanté de vous rencontrer, Christine. Il sourit légèrement, pas trop, un peu. Puis se concentra sur l'autre homme. Il sorti discrètement son calepin et releva les principaux traits de l'homme. La quarantaine, grisonnant, physique plutôt ingrat et visage dur. Fermé. Il rangea le tout et prit une nouvelle part de sa tarte à la mangue.
- Vous êtes à la retraite depuis longtemps Christine ? Isaac était un curieux, comme tout bon écrivain qui se respectait, comme toute personne qui aimait analyser les situations. Depuis combien de temps vous trainez dans les bars comme celui-ci ?
Apprendre à connaître les gens, c'est ce qu'il faisait de mieux. Puis après, il retranscrivait le tout dans des histoires à couper le souffle, dont il était fier, très fier. Des histoires dont même lui ne maitrisait pas totalement l'ampleur. Il écrivait des choses grandes, immenses, gigantesques. Si belles, que personne ne parviendrait jamais à relever toutes les subtilités de son art.

Christine se demandait encore comment elle pourrait entamer ses investigations lorsque Isaac prit pour parti de commencer lui-même à poser des questions.
- Depuis combien de temps êtes-vous à la retraire ?
Drôle de manière de demander à une femme son âge en quelque sorte. Subtil mais pas assez pour que la remarque sous-jacente sur son visage ridé et ses mains tannées qui trahissait sa vieillesse ne se remarque pas.
- Oh, vous savez, il arrive un âge où on comprend que compter les années ne sert à rien, répliqua-t-elle avec un petit sourire fin. Quant à ma fréquentation des bars elle n'est que très récente mais je dois avouer que c'est la première fois que je tombe dans un lieu comme celui-ci. Il mériterait bien de posséder une majuscule ajouta-t-elle en observant encore et encore les mille et uns recoins de la salle. 
- Mais vous alors, vous êtes un habitué d'ici ? Que viens faire un siii connu écrivain dans un lieu rempli à craquer de monde ? le piqua-t-elle sans en avoir l'air.
Aujourd'hui, Christine se sentait d'humeur joueuse. Elle n'allait certainement pas laisser un jeûnot laisser planer des insinuations hautaines sur elle et les effets du temps sans au moins lui répondre, tout de même. 

De son côté, Elouan faisait le mort. Mais pour combien de temps encore ?

- Oh, vous savez, il arrive un âge où on comprend que compter les années ne sert à rien. Quant à ma fréquentation des bars elle n'est que très récente mais je dois avouer que c'est la première fois que je tombe dans un lieu comme celui-ci. Il mériterait bien de posséder une majuscule.
C'est une belle réplique. Isaac Borcel sort son bloc-note puis la relève. Il écrit vite et en abrégé, parce que le temps lui a appris à faire comme ça. Faire vite, et bien. Compter les ... À rien ... Il range son petit carnet et se reconcentre sur la petite vieille. Elle sublime la singularité et la beauté du lieu. L'écrivain ne peut que lui accorder qu'ils sont ici dans un endroit aussi symbolique qu'unique.
- C'est un lieu où on aurait tendance à y passer des semaines sans en sortir, pas vrai ? Il tourne son regard vers elle. Et puis, ce n'est pas partout que l'on trouve des tartes à la mangue de ce genre, il faut le reconnaître. Comme pour lier les gestes à la parole, Isaac Borcel prend une nouvelle bouchée du gâteau. Succulent. Dommage, il a déjà relevé les saveurs dans son carnet ... Il aurait aimé le faire à nouveau : mais c'est sa politique. Faire les choses tellement bien la première fois qu'il est inutile de recommencer. La perfection ne s'atteint qu'une fois, et l'auteur à la chance de toujours y parvenir du premier coup.
Lorsque Christine lui retourne la question. Il répond, tout naturellement, comme si ça coulait de source :
- Si un jour vous êtes en quête de singularité, rendez-vous dans un lieu public et observez les gens. Il n'y a pas meilleure source d'inspiration. Isaac Borcel marque un temps et regarde les clients du petit bar. Cet endroit et si magique, que j'y trouve toujours des gens à observer. Les futurs protagonistes de mes romans sont ici, dans cette échoppe. Et vous en faites parti, Christine. Un léger sourire apparaît sur son visage, puis il disparaît rapidement. La petite vieille est un spécimen intéressant. Un cas rare de jeunesse-avancée. Ou les ans ne semblent pas avoir rouillé le cerveau de la petite femme pliée par l'arthrose et ou elle semble encore en pleine possession de ces capacités. Il y a aussi l'autre homme, silencieux, qui, malgré son silence, est aussi intéressant que les procédés de peintures de Leonardo Da Vinci.
- Vous savez Christine, je crois que vous êtes la muse de ma prochaine histoire. Vous semblez avoir tellement de choses derrière vous ... Parlez moi de vous, s'il vous plait. Isaac Borcel la regarde de ces yeux gris intenses, il veut la découvrir, la connaître elle et son passé. Il veut décoder chaque parcelle de sa vie qu'elle acceptera de lui ouvrir, à lui et ses romans.

Christine sentit son coeur sursauter, un tel compliment lui faisait bien plaisir et titillait sa curiosité.
Soufflant lentement pour tenter d'évacuer la petite dose d'adrénaline, la jeune femme passa brièvement une main dans ses mèches blondes pour se recoiffer avant de se tourner.
L'écrivain et la vieille dame purent alors découvrir la jolie demoiselle qu'ils n'avaient alors vu dans leur champ de vision uniquement de dos.
Un peu maladroite, la jeune femme vacille en découvrant le beau parleur.
- Oh! V, vous savez je... ma vie... ma vie est b, bi, bien bônale... je...
S'emmêlant les pinceaux, Christine essaye de se rattraper mais avec beaucoup de mal.
Derrière elle, la tarte à la mangue humaine a fondu, son effritage est terminé, elle n'aura même pas été mangé. Un serveur, du nom d'Adrien pour les intimes, s'occupe de balayer les restes.
Christine a encore bien du mal à trouver ses mots. Son maux terrible ne la quitte pas.
Le bégaiement rajouté à son accent québécois casse totalement l'image de la jeune mannequin parfaite. Le regard des autres à ce sujet, elle s'en est fait une idée, elle s'y est habituée. N'empêche que son défaut de communication lui pose toujours un problème, surtout lorsqu'il s'agit de dialoguer avec un très bel homme.
Soupirant, Christine baisse les bras et secoue la tête, navrée, comme pour s'excuser. Elle se tourne alors vers le serveur balayant pour lui demander,
- Une... t, ta, tarte à la mangue oune fois!

Christine était agacée. Elle n'avait pas l'habitude qu'on lui pose des questions, c'était plutôt son rôle habituellement. Pinçant ses fines lèvres en se redressant dans une pose altière elle accueillit la comparaison entre son humble personne et un vulgaire personnage de roman sans rien dire, hochant la tête dans un signe de remerciement faux qui gratifiait son interlocuteur d'une sympathie qu'elle ne ressentait pas le moins du monde.
- Vous savez Christine, je crois que vous êtes la muse de ma prochaine histoire. Vous semblez avoir tellement de choses derrière vous... Parlez moi de vous, s'il vous plait.
Son insistance à employer le vouvoiement à tout bout de champ et à la comparer à rien d'autre qu'une histoire couchée sur du papier finit de renfrogner la vieille femme. Pourtant, elle accéda à la requête d'Isaac, principalement parce qu'elle adorait parler d'elle et qu'il venait de lui donner une excuse parfaite pour se jeter des fleurs.
- J'ai beaucoup voyagé. Asie, Afrique, États-Unis.. Enfin vous devez connaître tout ça vu vos talents, commença-t-elle avec un léger geste de la main hautain juste comme il le fallait. Et puis on m'a proposé des rôles à Hollywood alors j'ai accepté continua-t-elle, les yeux perdus dans le vague.
- Jeune amoureuse, victime de guerre, adolescente de mon temps, cavalière professionnelle.. J'ai adoré travailler pour le monde du cinéma qui fait teeeellement plus rêvé que les livres de nos jours.
Et toc, une petite pique en passant histoire de se venger de son histoire de personnages. 
Balayant tout cette épisode de sa vie d'un geste, elle conclut seulement par un modeste "j'ai ensuite fait une carrière de mannequin avant de laisser ma place à la nouvelle génération", entre autre un euphémisme pour dire qu'on avait fini par la virer vu son caractère désagréable et ses demandes de plus en plus extravagantes. Et puis d'un coup arriva une toute jeune, toute belle, toute blonde, jeune femme.
- Oh! V, vous savez je... ma vie... ma vie est b, bi, bien bônale... je...
Étonnée, Christine se mit à dévisager la nouvelle venue à plusieurs reprises. Elle connaissait très bien cette voix, cette silhouette, ses cheveux.. Et pour cause, il s'agissait d'elle plus jeune ! Ce qui d'ailleurs ne tarda pas à se confirmer quand la jeune Christine leva la main et demanda au serveur :
- Une... t, ta, tarte à la mangue oune fois !
Soupirant intérieurement, la cinquantenaire décida de faire comme si de rien n'était. Premièrement parce qu'elle n'avait pas envie de parler à sa version améliorée, plus jeune et en meilleure santé, et d'autre part parce qu'elle ne voulait pas que cette partie de sa vie soit déballée devant ce stupide écrivain bidon. C'est pourquoi elle tendit la main à la nouvelle venue en lui serrant et en se présentant.
- Christine, enchantée ! Et vous ?
Elle était prête à parier qu'à côté, l'autre menteur de pacotille était déjà penché sur son cahier à griffonner avec ses vilaines pattes de mouche cette rencontre.