Les plombs avaient sauté et un vent de panique avait donc secoué tous les petits habitants du manoir désormais plongé dans le noir (sauf Lee, pour qui la situation restait approximativement la même qu'avant). Tous les enfants qui s'étaient courageusement cachés s'éparpillèrent dans l'effroi, leurs cris éclatant comme des dizaines de bulles sonores dans les grands corridors du manoir qui avaient été des plus silencieux pendant un certain temps. S'il y avait bien un truc que Clarence détestait, c'était le bruit. Et là, il était servi. Grommellant, il enfonça par réflexe sa tête dans ses épaules.
Depuis leur cachette, Lee et lui entendirent le vieil Émile et la grosse Garance hausser la voix dans une vaine tentative de ramener le calme parmi les moussaillons effarés qu'étaient les pensionnaires de ce qui semblait à cet instant précis être un bateau au bord du naufrage. Clarence crut distinguer la voix de Rixon qui, contrairement à son armada de surveillants, restait calme et méthodique en organisant un rassemblement dans la salle commune. Alors que les battues à travers les couloirs ramenaient chaque fois plus d'enfants perdus qui piaillaient à chaque nouvel coup de tonnerre, Clarence décréta qu'il était temps de décamper d'ici. Il extirpa tant bien que mal son mètre quatre-vingt-douze de l'exigu abri qu'ils avaient trouvé. Après avoir aidé Lee à se relever, il lui tapota vaguement l'épaule :
-Désolé mais tu vas devoir t'en remettre à ton caniche à partir de maintenant, je vais profiter de ce bordel pour aller me coucher. Ciao.
D'un geste fluide, Clarence fit volte-face, bien déterminé à regagner sa chambre pour s'y installer tranquillement, et profiter de l'absence de Drew dans leur chambre pour lire. En. Silence.
God Bless.
Sauf que. Les deux livres qu'il préférait avaient été oubliés à la bibliothèque le matin même. Merde. Marmonnant, il fit demi-tour, re-croisa un Lee un peu hagard. Du haut des marches, accroupi, il guetta le moment où la grosse Garance, Émile et Rixon se répartissaient une énième fois dans les couloirs pour faire le dernier ratissage, lui laissant le champ libre dans le hall désert (passage obligé pour aller à la bibliothèque) puis dévala les escaliers à toute vitesse. Pendant quelques secondes il fut comme replongé en enfance, pendant ses premières années ici, lors desquelles son insouciance et sa vivacité d'enfant n'avaient pas encore totalement disparu ; il se revit jouer aux espions avec Mark et William, l'un maintenant mort, enterré et décomposé depuis longtemps, et l'autre disparu à tout jamais dans le jeu. Il se prit à s'accroupir à nouveau au pied des marches, se déplaçant à la manière d'un espion sur quelques mètres avant de se relever, sourire un peu, et reprendre sa route sur la pointe des pieds vers la bibliothèque. Il ne s'expliquait plus trop ces quelques éclat de bonheur qui lui parvenaient parfois, bien qu'ils se fassent de plus en plus rares les années s'écoulant.
Lorsque la porte de la bibliothèque tourna bruyamment sur ses gonds, il maudit la piètre qualité de l'entretien de cette foutue porte et s'engouffra rapidement dans les entrailles sombres de l'immense pièce. L'air était comme d'habitude embaumé de l'odeur presque végétale du mélange subtil de la poussière, du renfermé et des vieilles pages de grimoires. Inconsciemment, rassuré par l'idée qu'il était seul, il se laisser à aller à un léger sifflement en cadence de la valse n°2 de Chostakovitch, chanson qui tenait très à coeur à Rixon depuis toujours, et au gré de laquelle il avait finalement grandi. L'atmosphère du manoir était si différente lorsqu'il était si silencieux, plongé dans l'obscurité. Ça lui rappelait ses premières nuits à s'échapper de la chaleur de son édredon pour apprécier comme il le faisait présentement l'immensité grandiose imperturbable et si calme du manoir en pleine nuit.
Ses yeux plissés, le jeune homme cherchait tant bien que mal le livre qui l'intéressait parmi les rayonnages quand le petit bruit sourd d'un livre qui heurte le sol brisa le silence et le fit s'arrêter soudainement de siffler.
C'était soudainement plus angoissant.
-Y'a quelqu'un? demanda-t-il, tendu, sur la défensive, prêt à en découdre.

Un sifflement qui se meurt et une avalanche de bouquins dégueulés par une étagères bousculée, envoyés partout dans une explosion de poussière et de vacarme ; puis Clarence qui observe béat la bataille des boucles rouges contre le courant furieux des événements.
-Shostakovitch, c'était toi ? C'est vrai que tu es là depuis longtemps toi aussi...  Rixon a toujours aimé cette chanson.


Cette chanson c'est la valse des oubliés, la mélodie des partis trop tôt, la litanie des "on aurait pu" de l'enfance avalés par la fatalité cruelle de la vie, c'est même un peu le désespoir incarné, le fourmillement brûlant des larmes contenues au creux de la gorge, le pincement d'un coeur brisé depuis le départ qu'on piétine encore, la mise en musique des mauvaises nouvelles qu'on jette à la mer des infortunés événements du quotidien du Manoir Rixon. 
L'hymne de l'acharnement à vivre dans ces conditions, le refrain des "à quoi bon" et des "ça ira mieux demain". 
Clarence est immobile, un peu stupéfait, les mots lui faisant, comme toujours, défaut. "Oui c'est vrai" ? "Tu te souviens quand Matt la jouait au piano?" "Pourquoi tu ne danses plus quand Rixon la met ?" sont tout autant de possibilités que les occasions qu'il avait ratées depuis le temps qu'il observait Antigone de loin, et qu'il demeurait toujours aussi incapable de saisir maintenant que le destin se faisait un point d'orgue à faire enfin s'emmêler leurs fils rouges. Antigone elle, est plus vaillante que lui. Ses tentatives sont peut-être toutes aussi innombrables que ses boucles rouges qui se balancent sur sa petite tête alors qu'elle s'agite dans l'océan de livres épars.

-J'espère que le livre que tu sembles chercher n'est pas dans le rayonnage que je viens de faire tomber, aha. Tu ne joues pas avec les autres ?


Clarence ne répond pas, se contente de hausser les épaules. Expliquer le pourquoi du comment de sa présence ici, ou même de son absence auprès des autres serait plutôt vain, et assez éreintant de son point de vue. Toujours silencieux, il se baisse d'un coup près d'elle et commence à collecter les ouvrages un à un. Il ne manque pas le sursaut de la fille, qui se recule par réflexe quand il arrive à sa hauteur. Le ramassage de livre se prolonge dans un grand silence seulement perturbé par le glissement des couvertures les unes contre les autres et des pages qu'on défroisse. Puis Clarence reprend la valse là où il s'était arrêté, et le sifflement envahit doucement le silence, rythmé par les livres qu'on pose sur l'étagère. Assez vite, il entend le léger fredonnement d'Antigone qui, elle aussi, est happée par la mélodie qui transforme leur duo bien silencieux en une symbiose discrète, modeste. Le dernier livre au sol, la valse arrive à son terme alors que leurs mains précipitées se rencontrent sur le cuir passé de l'ouvrage. Il y a un moment de latence.

-Tu dansais bien. Tu aurais dû continuer. Ça associait de bons souvenirs à cette valse.


Clarence se saisit du livre et tend son bras pour le replacer sur l'étagère la plus haute du rayonnage, comme dans une tentative d'atteindre une hauteur si vertigineuse pour en oublier le tournis provoqué par le courage que lui avait demandé cette subite phrase lâchée sans prévenir.

Le bus avançait lentement le long des routes de campagnes : une heure et demie qu'ils roulaient, ballottés par le bus, qui buttait sur toutes les aspérités des routes. Impossible de dormir. Pour Octavie, qui avait passé la veille à lire, sans doute au grand dam de Rheia, c'était un vrai cauchemar. Elle était exténuée, ayant planifié de rattraper ses heures de sommeil dans le bus. Bien joué. Mais au final,  tout l'empêchait de dormir : l'agitation des mioches – parce que bien évidement, ils l'avaient collé dans le bus des gamins – mais aussi et surtout l'état désastreux des routes – qui entraînait de fréquents arrêts pour laisser Scott vomir, parce que bien évidemment elle était dans le même bus que les élèves ne supportant  pas les longs trajets – mais aussi le soleil qui lui arrivait en plein visage.

Jamais un trajet n'aurait pu être pire pour la jeune fille. Déjà une heure qu'ils voyageaient, et il restait encore deux longues heures pour rejoindre la capitale écossaise – autant dire pour la boule de bonheur qu'était Octavie, une pure partie de plaisir. Elle poussa un profond soupir, qui se noya dans les cris des gosses que les enseignants peinaient à réprimer. Sales mioches. Elle serra les dents et jeta un regard noir à l'assemblée, qui en fit taire quelque uns, rire d'autres. Parmi eux, celui, retentissant d'Achilles, qui non content d'avoir un prénom ridicule parfaitement assorti à son visage recouvert d'un acné répugnant, avait aussi une voix en plein mutation qui lui donnait un air absolument insupportable. Octavie entendit vaguement parler d'elle, et le fusilla du regard, avant de retourner à son livre – un ouvrage passionnant sur l'histoire de l'Europe – qu'elle peinait à terminer.

Malheureusement pour elle, un projectile non identifié heurta l'arrière de sa tête, la faisant sursauter. Ma-gni-fique. Elle passa une main dans ses cheveux, et bien évidemment, parce que sinon, c'est quand même beaucoup moins drôle, la supposée boulette de papier était bien emmêlée dans ses cheveux. Octavie serra les poings en entendant les élèves – surtout l'autre con d'Achilles – redoubler de rire, et se sentit soudainement trembler. Le bus entier riait, et il riait d'elle. Ce fût sans doute l'une des rares fois de sa vie ou elle fût heureuse d'avoir la peau sombre, afin que personne ne puisse voir le rouge qui lui montait aux joues. Elle ferma les yeux, tira finalement sur l'objet emmêlé dans ses cheveux, arrachant quelques uns au passage. Derrière elle, d'autres s'amusaient à encore lancer des projectiles, visiblement amusés qu'ils se prennent dans les cheveux de la jeune fille. Les professeurs, trop occupés à tenter de se repérer – oui parce qu'ils avaient naturellement choisi les plus empotés pour les mener jusqu'à Edimbourg – ou d'empêcher le petit Scott de vomir – quelle idée de l'emmener aussi – semblaient se contreficher des élèves, et de ce qu'ils faisaient à l'adolescente. Comme d'habitude.

Octavie soupira, et reprit son livre, appuyant ses doigts sur les pages brillantes pour les empêcher de trembler. Elle tâcha de se concentrer sur les mots, mais les fabuleuses péripéties de Guillaume le Conquérant semblaient bien fade a côtés des rires qui fusaient de toutes parts.

Antigone trépignait alors que le car des bras cassés roulait dans la campagne profond. Faut dire que le manoir était bien caché, comme si la nation avait honte d'eux ; et tout compte fait c'était sûrement le cas. Pas de civilisation, pas franchement de réseau, un retard sur le présent et des conventions vieillottes. Au final la seule technologie qu'ils connaissaient, c'était Ethnolia.
Ethnolia, un manoir en ruine, des prairies et leurs maladies.
Alors ouais ; ça faisait juste du bien de laisser tomber une journée l'environnement pesant dans lequel ils étaient enfermés.

Antigone s'était laissée tomber sur le seul siège vacant qu'il restait ; à coté d'Octavie. Elle était une des seules, au final, qui n'avait pas peur d'elle. Surement car elle était trop décalée ou trop gentille pour ignorer qui que ce soit. Octavie c'était un peu l'ombre carnassière du manoir ; les mots amers et le regard qui te tue. Alors on se moquait, on riait, au final seul et face à elle personne ne faisait le fier. Pourtant Octavie au fond, elle respirait juste le mal-être. Après tout ; qui dans ce manoir pouvait honnêtement se vanter d'etre bien dans sa peau ?
Antigone lança un sourire à la jeune métisse avant de se lancer à la recherche de ses gants en caoutchouc. Elle releva la tête – alertée par un éclat de rire général qui percuta Octavie comme une bombe. Cette-dernière avait baissé la tete et elle releva le tremblement persistants de ses mains, crispées sur un bouquin. Quelques abrutis s'amusaient vraisemblablement à balancer des objets dans la chevelure crépu d'Octavie.

« Foutez-lui la paix » jeta Antigone avec férocité alors qu'elle se retournait. « Ou je vous le ferais regretter.
- Ah bon et comment ? jeta Achilles à la cantonnade. Toi, 1m65 et 35 kilos ?
- J'aurais juste à inter changer quelques pilules, répondit-elle avec l'ombre d'un sourire.
- Psychopathe.
- Viens pas me faire croire que toi, tu es sain d'esprit, dit-t-elle avec férocité. En tout cas, trouve-toi une autre occupation ou j'me débrouillerais pour te faire avaler le mauvais traitement.

Elle se retourna dans un tourbillon de mèches folles et retourna sans un mot de plus à ses occupations. Dans son dos se brisa une vague d'insultes ; moche sale conne coincée abrutie folle à lier. Mais Antigone faisait comme elle avait fait depuis tant d'années ; elle se muait rocher. Et le bus continua de crapahuter vers Edimbourg.

« Ils sont cons, murmura Antigone à Octavie avec un haussement d'épaule en guise de conclusion. « Te laisse pas faire par eux, ils méritent pas que qui que ce soit les respecte.

Aussi loin que remontaient ses souvenirs, Clarence était incapable de se rappeler la dernière fois qu'il était sorti du manoir Rixon. Oh, il se souvenait bien les premières semaines, celles après que ses parents l'aient laissé derrière, où il s'échappait dès qu'il le pouvait et cheminait des heures sur la vieille route de campagne qui, serpentant au milieu des centaines de kilomètres carrés de bruyère, était le seul lien entre ce manoir de malheur et la vie réelle. Il en avait arpenté des kilomètres sur cette petite voie même pas goudronnée, jusqu'à ce qu'on se rende compte de son absence, parfois après de nombreuses heures, et que Rixon arrive dans sa vieille Rolls Royce noire, souriant et léger. Souvent il lui disait « bien marché mon petit gars ? C'est beau, l'Écosse, hein? » À chaque fois, alors qu'il était assis dans sa voiture, la vitre conducteur baissée, le coude nonchalamment sorti, Rixon laissait ses yeux gris se perdre sur l'immensité du rien qui les entourait, un sourire rêveur aux lèvres alors qu'il lâchait son commentaire paternaliste. Après, il attendait que Clarence ne se saisisse de la porte arrière ouverte, puis ils rentraient en silence.
Jamais ces fugues n'avaient abouti, et à chaque fois Clarence retrouvait les couvertures molletonnées de sa chambre, l'ambiance lourde du réfectoire, et à chaque fois l'intérêt et l'affection qu'avait Rixon pour lui en semblaient augmenté. L'homme était bon, gentil, attentif, mystérieux parfois. Il s'occupait de chaque pensionnaire avec cette même égalité d'esprit, cette bonté apaisante, ce calme réparateur. Mais pour Clarence, et comme pour les quelques plus anciens pensionnaires, qui mourraient les uns après les autres, l'affection ne se bornait pas à la bienveillance et à la gentillesse : elle était paternelle. Il n'avait jamais compris pourquoi cet intérêt, cette attention si forte pour lui ; l'avait même niée, rejetée, et se trouvait encore en difficulté pour l'accepter réellement.
C'est peut être la raison pour laquelle Clarence se traînait ce mauvais pressentiment depuis qu'on leur avait annoncé une sortie à Edimbourg, sentiment qui se confirma et empira lorsque le regard de fer du patriarche les couva, lui et Antigone, alors qu'ils grimpaient dans le bus.
À la surprise générale, Rixon venait avec eux : il avait d'ores et déjà pris sa place sur les deux sièges du tout premier rang et attendait, patient, que les aides soignantes finissent de leur expliquer le déroulé de la journée et leur rappellent sévèrement les diverses recommandations du jour. Clarence, qui faisait partie des derniers montées, n'eut d'autre choix que de s'asseoir à côté d'Elena, une des pensionnaires avec le courant était des plus glaciaux depuis qu'elle s'était amusée à enfoncer des épingles dans l'un de ses bras alors qu'il regardait ailleurs. Elle faisait partie de l'un des groupes qui se considérait adverse du leur dans le jeu, et prenait un malin plaisir à les malmener, lui et ses coéquipiers, dans la vraie vie.
-Par ailleurs mes chers enfants, continua Rixon qui s'était enfin levé et leur faisait face, tout au bout de l'allée du bus, pour que la journée se passe au mieux même lorsque je ne serai pas avec vous, je délègue ma responsabilité à Clarence et Antigone qui deviennent préfets des pensionnaires à compter de maintenant. J'ose croire qu'ils sauront endosser leur rôle avec sérieux et conviction.
Quelques rires s'élevèrent alors que Clarence voyaient des têtes se tourner ou jaillir par dessus les sièges en sa direction. Ce sempiternel fin sourire qui régnait sur les lèvres du vieil homme ne disparut pas, et Clarence jura qu'il vit dans son œil un éclat de satisfaction.
Il n'avait même plus la force de s'énerver : ces petits tours de Rixon lui étaient devenus routiniers mais, quand même, être une sorte de préfet, de pair avec Antigone -comme toujours- qui plus est, ne l'arrangeait pas des masses, si ce n'était pas le paniquait au plus haut point. Les rires et les chuchotis continuèrent alors que Rixon poursuivait les dernières explications, mais Clarence n'écoutait plus. Ses yeux étaient tournés vers la fenêtre, fixant avec lassitude les plants de bruyères qui semblaient s'étaler sur des kilomètres. Il entendit Elena marmonner quelques insultes et autres mots doux à ses côtés et braqua son regard vert furieux sur elle. Il ouvrait la bouche pour la rabrouer méchamment mais, déjà, une petite voix timide hélait son nom avec affolement. La fille, pourtant pas impressionnée, émit une sorte de glapissement étouffé alors qu'il se levait et l'enjambait. Si cette fonction de préfet lui permettait de se déplacer à loisir et rester à une distance plus que raisonnable de cette débile, il n'allait pas laisser passer sa chance.
-Quoi ?! Tonna-t-il avec mauvaise humeur, ayant préféré pouvoir s'enterrer dans un coin du bus et renier ses fonctions de « préfet » qu'il trouvait tout à fait inutiles.
-Drew fait une tête b-bizarre... je... je crois qu'il va vomir ?!! balbutia la fillette, affolée à l'idée que Drew répande le contenu de son petit-déjeuner près d'elle.
En effet, constata Clarence, son colocataire semblait tirer sur une belle teinte de vert, comme la fois où il s'était empiffré de chocolats à Pâques et n'avait trouvé meilleure idée que de vomir par la fenêtre de leur chambre. Un peu déconcerté par cette nouvelle responsabilité qui lui tombait dessus et avec la furieuse envie de fuir tout ce capharnaüm, Clarence se pencha quand même vers Drew (parce que c'était Drew, fallait pas déconner, il avait quand même une certaine compassion pour son colocataire).
-Euh...Drew... mec.... ça va ? Demanda-t-il, chichement, ne sachant pas trop quoi faire.
Le moment où Drew allait lâcher son petit-déjeuner semblait imminent, ce qui rajouta un sentiment d'urgence à Clarence alors que toutes les petites têtes avoisinantes paniquaient et qu'un vent d'affolement se levait sur le bus. Plusieurs pensionnaires, petits ou plus vieux, se levaient pour observer ou s'éloigner de Drew, faisant monter la cacophonie à un niveau graduellement plus haut, qui tirait lentement vers l'insupportable pour Clarence. Vaguement, il essaya de leur demander de s'asseoir, les intima de regagner leurs places mais sa voix rauque et basse, qui ne criait jamais -ou presque- passait dans le bruit ambiant aussi fluidement qu'une lettre à la poste. Alors, un virage difficilement pris les chahuta, envoyant les quelques curieux debout ou mal assis projetés près de leur camarades, ce qui provoqua cris, plaintes et surtout un haut-le-coeur de mauvaise augure à Drew. L'avant du bus, où étaient notamment assises Octavie et Antigone, sembla s'intéresser au raffut qui prenait place derrière car de nouvelles têtes curieuses étaient tournées vers eux.
-Ça suffit! retenta Clarence, dont l'autorité était assez ridicule. Asseyez-vous maintenant!
Un nouveau virage, de nouveaux cris, des protestations ; et Clarence qui était debout se cramponna tant bien que mal aux sièges alors que sa patience s'émoussait de plus en plus.
-OH ! J'ai dit ça SUFFIT alors maintenant vous vous asseyez tous et je veux plus en voir un seul bouger, hurla-t-il d'une voix si étonnamment forte (et si peu utilisée à une telle puissance) pour couvrir le vacarme que mêmes les plus récalcitrants s'exécutèrent, muets de stupeur.
Après avoir toisé d'un œil noir faussement très assuré tous ces regards écarquillés (alors qu'en fait lui-même était complètement perdu et remué par ce qu'il venait de se passer) Clarence se recentra sur Drew qui verdissait toujours à vue d'oeil et dont le simple fait de déglutir devenait apparemment de plus en plus compliqué.
Clarence commençait à être dépassé par les événements. Il ne s'étonnerait pas si Drew lui dégueulait ses Cocopops sur les chaussures et, pour avoir déjà assisté à Drew malade, il aimerait bien éviter à nouveau autant que possible. Ne perdant pas de temps à lui demander si tout allait bien, il ouvrit les fenêtres à proximité et, quasiment par réflexe, se tourna vers l'avant du bus.
-Antigone, est-ce que t'aurais un sac plastique ou un truc du genre ?
Antigone avait toujours tout sur elle à chaque fois qu'on avait besoin de quelque chose. Trop concentré sur le cas de Drew, il n'avait même pas capté la facilité déconcertante (et le réflexe quasi-total?) avec laquelle il s'était adressé à Antigone sans réfléchir.
-Allez Drew, mon pote, un peu de courage on y est presque.

À vrai dire il en avait aucune idée, ils n'étaient pas partis depuis longtemps et le manoir était vraiment isolé, donc il disait ça seulement pour encourager son pauvre colocataire qu'il prenait en pitié, il fallait le dire car s'il ne se l'avouerait jamais, Clarence s'était pris d'une involontaire affection pour ce mioche terrible et hyper-actif avec qui il vivait 24h/24.  

En se levant ce matin là, Drew était particulièrement excité, à conditions bien sûr que l'on puisse faire plus excité que son état habituel. En effet, ce jour-ci était le jour de la sortie scolaire à Édimbourg, et d'aussi loin qu'il puisse se souvenir, Drew n'était jamais allé aussi loin depuis son arrivé au manoir. En réalité, il n'était même pas sûre d'être vraiment allé plus loin que la falaise, aussi, l'idée de partir explorer la capitale de l'Ecosse l'enchantait, d'autant que pour le super-actif qu'il était les murs du manoir devenaient vite étouffants. La nouvelle du voyage le faisait sauter partout depuis plusieurs jours, si bien qu'il était impossible de le tenir plus de dix secondes au même endroit, et pour le faire taire n'en parlons même pas ! Clarence avait bien tenté de l'étouffer avec son oreiller mais Drew n'avait même pas sourcillé et avait continué de lui conter ses différents plans pour cette journée, lui racontant à quel point explorer les petites ruelle des villes était toujours plus intéressant que d'aller voir les attractions touristiques et qu'il fallait absolument prendre une glace, c'était un rituel très important, et qu'il ne fallait pas s'attarder à prendre des photos, tout un tas d'informations dont son colocataire n'avait cure en somme.
Enfin, toujours été que c'était le grand jour, et en prévision d'une journée bien chargée, le jeune homme ne c'était pas gêné pour manger comme quatre au petit-déjeuner, mais petit tracas, car, comme souligné plus tôt, cela faisait très longtemps que Drew n'avait pas voyagé. Et Drew était malade en voyage. Cela ne lui avait même pas traversé l'esprit, mais enfoncé dans son siège de bus en compagnie une nausée de tout les diables le souvenir douloureux de ses trajets en voiture pendant son enfance lui revenait soudainement en mémoire. Il avait la désagréable impression que le bus s'amusait à tourner et sautiller sur la route pour lui faire rendre son petit déjeuner de champion, aussi avait-il décidé de fermer fort les yeux jusqu'à ce que le bus n'arrive à destination. Cela faisait plusieurs minutes qu'il attendait et sa peau avait prise une couleur verdâtre, et bien qu'il appréciait tout particulièrement cette couleur, il n'était pas sûr d'être ravi quant à cette idée.
« - Bon les enfants, qui est motivé pour trouver tous les marchants de glaces de cette ville ? »
Il n'apprenait jamais.